Coleção de sonos

Entra sem bater na porta da minha vida que ficou aberta desde quando você saiu sem despedidas.
Carrego comigo o teu último ''boa noite'', que tem meu travesseiro de testemunha, pelas intermináveis noites que não me devolveram o teu bom dia pela manhã.
Sonâmbula eu vou sair pela janela e perimetrar a cidade em busca de um samba que embole minhas lembranças e faça eu perder a chave das minhas expectativas.
Me levaram pra uma dança de novos rostos que combinam sorrisos e que acarretam em beijos de princesa, pra me acordar desse sono pesado de tanta pretensão.
Esse elevador da vida engatou no teu andar e fico na dúvida se sou mesmo claustrofóbica ou se meu lugar é ali, presa ao passar da tua vida enquanto enguiço a minha.
Chèrie, esteja aqui. Já vai amanhecer e esse dia se decora com a sua sombra na parede.

Diário de bordo

Passagem comprada. No destino só Budepeste desencorajava por não querer encontrar o diabo e aprender com ele o dialeto.
Não era pra ser uma partida. Se despediu da caixa da loja de conveniências e prometeu a ela uma ótima tarde, de coração.
É proibido fumar dentro do avião, à não ser que não te vejam. À não ser que não te vejam você pode fazer tudo. Mandar postcards de Notre-Dame enquanto está em Praga. E é isso que fará.
Não por um apreço doentio pela França, mas para instigar a imaginação de mais alguém além da dele.
O assento era com janela. Ia acompanhando os céus que cruzava e a cidade que mostrasse o mais bonito, bom, era ali que ficava.
Confiou na baboseira de destino e que o olfato de toda a tripulação fosse imune ao seu cigarro.
Reclinou, deitou. Compactuou pela paz reservada à cadeira 50x50cm com janela, oferecendo a ela seu sono.
Foi ali que os olhos se fecharam em uma overdose de emoções e de cigarro.
O diabo viria cortejá-lo para dizer que foi um bom rapaz. Terminaria ali sua última conversa, em húngaro, que classe!
Agora todos os céus eram dele. E qualquer postal que sugerisse o infinito serviria.

Meus caros amigos,

Eu só queria vos dizer que aqui a coisa tá vermelha.
Aticei mais que a monoglota saudade, dei pirueta, toquei berimbau e fui parar tão longe que agora tenho que mandar notícias dessa vida.
É no verde amarelo que o show começa. Pingado de cachaça o Brasil se mostra cheio de variedade, um infinito rock and roll que tira a menina da janela e a leva pra praça donde dança com sapo até o boto cor-de-rosa.
Essa praça manda lembrança, dela até a próxima esquina é um caminho longo, bye bye, e não posso me furtar a dizer que vai ser barro e a coisa ficará marrom.
Sem se quer telefonar, com chuva e lama até as orelhas, vai engolindo o sapo que vem pela frente, e o boto. Ninguém segura esse botão...
Daí pra frente, meus amigos, é beijo na família, nas crianças, um cigarro no canto da boca, pulmão cinza, Adeus.

Boys are not like my hair

Acorda de um jeito, termina de outro. Os dois
Sobre o sol brilham, junto ao vento nos confundem em meio aquele cheiro que se camufla com do nosso corpo.
Nossos dedos se perdem a cada fio,a cada ondulação que é descoberta e não se diz mais intocada.
Completam a idéia da beleza feminina, é quase feio não querer pelo melhor.
Se rebelde, uma mão suave descendo da raiz até a ponta há de adaptar.
São as adaptações que diferenciam.
É cortar quando estão grandes de mais, é mudar de cor quantas vezes for, só por mudar, para variar.
É enrolar num coque em questão de segundos quando nos sufocam e nos passam a sensação de calor insuportável, usando só um pouquinho da habilidade feminina.
É jogar pro lado num leve balançar de pescoço, num jeito delicado, e não desmoralizante. Mostrando mais o nosso próprio rosto. Nossas impressões à mostra.
Meu cabelo não sente ser cortado, arrancado vorazmente pela minha mão ou de outro (menino).
Às vezes eu afogo meu cabelo, sem dó. Me afogo junto, sem dó.
E, mais ainda, a diferença é que às vezes, os meninos não crescem.

Faixa um

Ah, se eu soubesse tocar música!
Te faria música.
Daquela que se ouve baixinho, como um segredo que a gente não quer contar
Ouvir girando no campo de girassol, deitada em direção ao céu, brilhando feito estrela feito sorriso esse meu que você canta e arranca.
É de fechar os olhos e vir cada nota a cabeça, tomando forma de música tomando forma tua desenhado em meio ao nada
O segredo que guarda você, cantado tão bonito que a rouquidão da minha voz lembra a tua delicada
É que a minha letra é torta,
o meu desenho é sujo,
a minha dança que te deixa tonto e minha voz quase rouca...
talvez fosse uma música que te contasse esse meu bonito pra você segredo ainda rouco sujo tonto torto

Trecho da noite de sábado pra ser pensado no domingo

Dei um sopro quente bem direto na tua boca, todo cheio de vontade, de maldade.
Por mais que não te quisesse mal; eu só te queria.

Sonho de eu e você

Eu durmo é que é pra sonhar com você
Ah mas eu quero sentir cada pedacinho de você, eu quero ter tocado todo você, quero uma flor que cheire a você, quero um pé-de-você, um corpo-de-você um você e só você.
Me pinta de você, me veste de você, vem aqui em casa e leva você.
Meu sorriso é feito de você.
Me presenteia de você, me deixa morar em você, guarda você só pra mim!
Meu ciúme é de você. Meu conforto, minha agonia, minha vontade e saudade é de você.
Meus filhos vão chamar você, a culpa é de você. Foi você quem me fez ficar assim, completamente... você.

Visão de um fim de tarde.

Existem fatos e fatos.
Existem também as mentiras e o mau uso delas.

Closer

Fiz por pensar
Se valeria testar tanto, em tanto tempo, pra já bem no final com sorte encontrar quem precisa, e quase que milograsamente, este ainda precisar de você.
Querido, enquanto penso, faz um chá para mim?

I came to say goodbye

A camisa manchada resumia uma tentativa desesperada de limpar o rosto sujo de tinta, criar uma aparência mais sociável do pescoço pra cima - motivo de piada.
Nossos cumprimentos soaram como um adeus, convicta de que seria pra nunca mais.
Eu corri mais rápido que o tempo, troquei as palavras, disse coisas sem sentido. Eu me afoguei em assuntos que não tinham a menor importância, fugi do teu olhar, me esquivei do teu abraço.
Isso tudo pra depois degustar o remorso como nunca, ouvindo músicas que eu nem sei se são tuas preferidas.
O que me conforta é que quando te imagino em meio às tuas lembranças de um bom fim-de-semana tropical, surgirei como a menina torcedora do Liverpool, a inesquecível torcedora do Liverpool.

Texto da cabeceira

Vou ver todo e qualquer filme e lembrar de você. Ouvir qual for a música e lembrar de você. Ler suspense, terror, drama, ação, romance e assimilar a você (mais eu). Escrever para você.

Transformarei teus dizeres,piadas e elogios em ditados e poesia. Tuas fotografias monopolizam minhas paredes imaginárias, mais vangloriadas que pinturas do van gogh, da vinci, picasso. Tua voz, teu timbre é o único ao qual atendo, o único capaz de garantir um sorriso.

E esse teu sorriso!, este simboliza teu encanto, não conseguindo transpô-lo num plano abstrato por ser vazio e indescritível demais, e quanto menos no real, distoando de tudo.

Você tem: zero mensagens

Foi vigoroso demais ligar e esperar cair na secretária eletrônica.
Talvez tivesse feito esforço para discar - sem querer querendo- os números errados. Talvez também, eu, por um segundo quisesse não achar o telefone.
Depois de tudo, não ouse querer um recado após o bip.
Um recado?
Como poderia... um recado?

Não trate meus dizeres como um lembrete para colar na geladeira, como uma música que se acaba pelo terceiro minuto e meio, uma carta frente e verso.
Encara-me como alguém que te liga sem esperanças de que atenda, porque acredita que a ausência deve-se à certeza de que estás à caminho da minha porta.

Londres

Bons-dias,


Pareço ser a primeira a agradecer pela chuva e tédio brindando o primeiro dia de férias, remete-me à Londres.
Daí que o café esfria, o cobertor desarrumado continua vestindo a cama, e a música acaba no terceiro minuto e meio.
Eu guardo tudo, bilhetes, papéis, desenhos, cartas, cartões, cartazes, caricaturas, lembretes, adesivos, assinaturas, tudo, a não ser por guardanapos, como aquele com rabiscos que pareciam ser teu número logo abaixo do teu nome.
Disponho da lista telefônica e de todo meu potencial avançado em matemática, e conciliando as duas coisas mais os contatos que de nada servem na maioria das vezes, seria conveniente achar-te.
Não obrigada, está frio demais, o cobertor junto do café me espera.
Mas, se ao acaso tiveres o meu, liga. Colocarei um toque exclusivo para ti, e prometo que este terá mais de três minutos e meio.

Lembrete para colar na geladeira

O ranking de best sellers não tem mais os famosos finais felizes, 'friends' acabou e não foi `a toa.
Também não foi à toa que o Romantismo saiu de moda para dar lugar ao Realismo, não foi à toa que Machado de Assis é reconhecido mundialmente como um puta mulato ( e não um mulato puto).
Questiona-me agora porque ainda brinco de escrever cartinhas sabendo da minha péssima caligrafia e do teu desinteresse pelas mesmas.

rio de janeiro, seis de setembro de dois mil e oito

Querido,

Faz tempo que não nos falamos e escrever-te parece-me um tanto estranho
Peço perdão pela crise de vírgulas, a culpa cai toda sobre a empolgação.
Conforme o in-esperado, não formei-me em letras, não, sinto muito. O uso excessivo de vírgulas nesse caso deve-se à querer contar-te da notícia gradativamente, utilizando as pausas como recurso estilístico para não desapontar-te tanto.
Por favor, uma pausa. silencio absoluto. É difícil............................... e não acho que a formação tornaria isto mais fácil para mim.
Por muito não termino por aqui, como as cartas que escrevi e não enviei, como as mensagens no espelho, desenhos à ketchup no prato, rabiscos no braço (...) tudo que cogitei fazer mas não

Estou bem, a astrologia concorda.
Cada vez mais paro por bares e visito médicos-do-fígado, dos quais não sei o nome mais propício.



Vire ->


p.s: verifique o travesseiro